RECEITA
Liguei sim.
Já era tarde, eu sei, mas liguei pra te oferecer cachorro-quente.
Era tarde porque eu cozinho sem pressa, lindo.
Com cuidado.
Uma hora e meia até estar tudo pronto.
Devagar. Para o apetite ir se abrindo com o manuseio dos ingredientes.
Para a vontade se instalar por dentro, junto da difusão dos aromas.
Cortar e socar o alho.
Cortar em cubos a cebola.
Separá-los em potinhos.
Adoro cheiro de cebola cortada (embora deteste as lágrimas nos olhos).
Despelar os tomates.
Um por um.
Cortar em fatias.
Transformar em cubinhos as fatias.
Fatiar as salsichas.
Picar as azeitonas pretas.
Esquentar o óleo na panela.
Alho no óleo quente.
Fritar as cebolas.
Fritar a salsicha.
Despejar o tomate.
Reduzir tudo a uma pasta homogênea.
Acrescentar o extrato de tomate.
Salgar.
Apimentar.
Azeitonas.
Mexer, mexer, mexer.
O tempo todo mexer.
O segredo todo está nos pulsos que mexem a mistura.
Às onze o cachorro foi servido, enfim.
Foi quando liguei para te oferecer.
Você não pôde atender.
O barulho do jogo de baralho não deixou você ouvir o telefone tocar, não é mesmo?
Barulho do baralho é péssimo cacófato.
Não deveria ser escrito jamais.
Mas foi o que houve, não é?
Então precisa ser dito.
Que bom que houve baralho.
Gosto de baralho.
Gosto da idéia de pessoas que se amam jogando baralho.
Gosto da idéia de você feliz, baixando canastras, roubando montes, acertando tapões, vencendo rodadas com seus royal street flashes, ou seja lá que outro jogo vocês tenham jogado.
Gosto é a palavra-chave da manhã de hoje.
Gosto de você.
E gosto de cachorro-quente.
O que é bom, porque você não ouviu o telefone tocar minha ligação em que eu ia te oferecer do cachorro-quente que fiz e que acabou sobrando junto do pão.
O que é bom, já que você estava feliz e eu gosto de cachorro-quente.
Vou fazer macarrão quando acabarem as salsichas.
Vou ligar novamente para oferecer.
Eu não gosto de macarrão.
Tomara que no dia não tenha baralho.
Nem gamão, sinuca, porrinha. Nada.
Tomara que você não esteja feliz.
Tomara que você aceite.
Já era tarde, eu sei, mas liguei pra te oferecer cachorro-quente.
Era tarde porque eu cozinho sem pressa, lindo.
Com cuidado.
Uma hora e meia até estar tudo pronto.
Devagar. Para o apetite ir se abrindo com o manuseio dos ingredientes.
Para a vontade se instalar por dentro, junto da difusão dos aromas.
Cortar e socar o alho.
Cortar em cubos a cebola.
Separá-los em potinhos.
Adoro cheiro de cebola cortada (embora deteste as lágrimas nos olhos).
Despelar os tomates.
Um por um.
Cortar em fatias.
Transformar em cubinhos as fatias.
Fatiar as salsichas.
Picar as azeitonas pretas.
Esquentar o óleo na panela.
Alho no óleo quente.
Fritar as cebolas.
Fritar a salsicha.
Despejar o tomate.
Reduzir tudo a uma pasta homogênea.
Acrescentar o extrato de tomate.
Salgar.
Apimentar.
Azeitonas.
Mexer, mexer, mexer.
O tempo todo mexer.
O segredo todo está nos pulsos que mexem a mistura.
Às onze o cachorro foi servido, enfim.
Foi quando liguei para te oferecer.
Você não pôde atender.
O barulho do jogo de baralho não deixou você ouvir o telefone tocar, não é mesmo?
Barulho do baralho é péssimo cacófato.
Não deveria ser escrito jamais.
Mas foi o que houve, não é?
Então precisa ser dito.
Que bom que houve baralho.
Gosto de baralho.
Gosto da idéia de pessoas que se amam jogando baralho.
Gosto da idéia de você feliz, baixando canastras, roubando montes, acertando tapões, vencendo rodadas com seus royal street flashes, ou seja lá que outro jogo vocês tenham jogado.
Gosto é a palavra-chave da manhã de hoje.
Gosto de você.
E gosto de cachorro-quente.
O que é bom, porque você não ouviu o telefone tocar minha ligação em que eu ia te oferecer do cachorro-quente que fiz e que acabou sobrando junto do pão.
O que é bom, já que você estava feliz e eu gosto de cachorro-quente.
Vou fazer macarrão quando acabarem as salsichas.
Vou ligar novamente para oferecer.
Eu não gosto de macarrão.
Tomara que no dia não tenha baralho.
Nem gamão, sinuca, porrinha. Nada.
Tomara que você não esteja feliz.
Tomara que você aceite.